Hasta ahora, el nombre Florencia lo vinculaba con uno de estos lugares europeos, llenos de monumentos, arte, historia y tradición, vinculado a las corrientes intelectuales y religiosas de todas las épocas, que mantenía su pasado como recurso e inspiración. Florencia eran para mí todos estos genios italianos: Dante, Michelangelo, Boccaccio, los palacios, las plazas renacentistas, fuentes y estatuas famosas, iglesias, gallerías y museos, que representaban un tesoro histórico inagotable.

Luego, escuché de Florencia en Caquetá, Colombia, alejada a 563 kilómetros de Bogotá, ubicada en la frontera de la selva amazónica, que en nada se parecía a la Florencia europea. Florencia fue fundada en el año 1902 por el padre Doroteo de Pupiales y surgió de una bodega de caucheros. Su nombre le fue dado como homenaje al señor Paolo Ricci, un florentino, vinculado a la compañía cauchera, propietaria de la bodega, pero también en honor de las flores multicolores que le encantaban al padre Doroteo.

Himno de Florencia /Luis Alberto Osorio C./

Tierra de amor y placer
Tierra bañada de sol
Florencia oasis de amor
Estrella del sur mi querer
Bajo tu cielo azul
Todos tus hijos te cantan
Este himno de amor
Florencia por ti
Mi vida yo doy.

En la actualidad, Florencia se hizo famosa por sus maravillosas plantaciones alternativas de flores exóticas: heliconias y caribeas, que reemplazaron las plantaciones de coca. Allí, en el territorio de la selva amazónica, reinan las condiciones climáticas perfectas para este tipo de plantas silvestres, que se exportan a todo en mundo.

Sin embargo y desafortunadamente, Florencia no se conoce exclusivamente por las heliconias. A partir de la década de los setenta, la región de Caquetá ha vivido la violencia generada por los grupos al margen de la ley. Sus habitantes viven todos los días un verdadero drama, temen por sus bienes y por la vida de sus hijos, “pues no quieren que terminen cargando un fusil en el monte”.

Esta mañana, conocí a una señora, habitante de Florencia, que hace unas semanas perdió al esposo, Jairo, padre de sus cuatro hijos, muerto en una matanza. Esta tragedia la impulsó a dejar todo lo que tenía, huir de su casa, de los recuerdos y de todo lo que hasta ese momento era su vida. Hace ocho días, con una maleta de cosas de primera necesidad, llegó a Bogotá. Desde este momento ha vivido con sus hijos en la calle.

Todas las mañanas, gracias a la amabilidad de algunos conductores de autobuses, se monta, con su menor hija en los brazos, a los vehículos del transporte urbano para contar su historia y recoger unos pesos para comprar algo de comida y las bolsas negras de basura, que sirven como protección contra la humedad y sobre las que puede acostar a sus hijos en el anden y así ayudarlos a aguantar una noche fría que baja desde los cierros.

Las historias como esta hay muchas, demasiadas, que no alcanzan los dedos en las manos mías y de todas las personas que conozco, para contarlas todas; historias de madres viudas, que obligadas por la violencia y esta estúpida guerra, que nunca termina, abandonaron todo lo que les pertenecía y salieron de sus casas buscando la paz y el mejor futuro para sus familias.

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